J’irai mettre mes pas sur une terre glacée. J’enfilerai mes pensées les plus chaudes pour me protéger du vent sibérien. Cependant, en marchant, je ne dirai rien, mais penserai aux robes fleuries de belles dames assises sur un banc public d’un printemps prochain. De celles qui ne se dérobent pas lorsqu’on passe devant elle en leur souriant. Dans ma bulle d’air glacial, je me ferai des cartes de fête que je remettrai à tour de rôle à ces femmes que j’ai aimées. Je leur dirai merci du fond de mon âme d’avoir été là dans ma vie comme dans mes pas. Du seul fait de penser à elles, cela me permet de marcher dans ce froid où je me dirige vers d’autres amours. J’ai cependant encore un chemin à parcourir, il me faut m’aimer avant d’aimer les autres.
Une carpe passe sous un pont couvert, je la vois clairement dans cette eau limpide d’une rivière blanche. Elle paresse entre l’ombre des noisetiers et le scintillement d’un soleil d’été. J’entends des cris d’enfants qui se baignent sous lui. Je regarde par les trous d’aération de la structure. Sur une des poutres, mes initiales sont gravées à côté de celles de mes amis : MAL, JT, GP, RB et GR. Les cris que j’entends sont les nôtres perdus dans l’immensité du temps. La carpe a été attrapée et les enfants ont vieilli, mais le pont est là avec les noisetiers qui longent la rivière. Lorsque mon esprit tend à trop s’envoler, je me souviens de cet environnement qui existe toujours et qui permet de voir ce que nous sommes devenus.
Neige…
Neige sur un vendredi inodore, incolore. Sauf peut-être… ces bruits d’acier qui transpercent de part et d’autre la blancheur du temps créant une atmosphère laiteuse du matin avec une musique ancienne de Mike Oldfield, Tubular Bells, Part 1 et Part 2. J’ai le nez rivé à la fenêtre de ma chambre, je regarde la saison se défraîchir lentement vers la suivante en nous proposant un scénario de retour en arrière. Les saisons sont à la dérive comme les continents et mon regard ne se peut plus de voir celle qui passe et se prolonge sur la ville. La neige qui tombe, c’est mon enfance en noir projetée sur un écran blanc. Les flocons viennent à ma hauteur me saluer en dessinant des signes incompréhensibles, comme si elle était sur le point de son départ. La neige s’accumule sur la rue en forme de nuages. Une femme y passe, légère. Des lumières de freins d’une automobile me font penser à ce Noël passé dans un tête-à-tête avec moi-même. Le froid qui parle à cette fenêtre où mon regard se jette et s’étire jusqu’au plus profond de mes soupirs.
L’auteur
Né à Saint-Ulric, près de Matane, sur la rive sud du fleuve, j’ai été créé par les images de ce désert d’eau qui change de forme selon les saisons. Je lancerai bientôt (le 23 novembre) Des mots sur des couleurs, mon premier recueil de récits, en collaboration avec l’artiste peintre Pierre Morin de Varennes qui appartient, tout comme moi, aux paysages de la Matanie, mon pays, mes amours.