Sur le trottoir, à la plage, dans le métro, à la terrasse d’un café ou dans un restaurant bio, dans le couloir d’un immeuble, au supermarché, Arnaud Cathrine capture des bribes de vie, arrache des instants au temps. C’est la femme dans le métro, lisant Le mythe de la virilité. C’est le voisin qui va prendre son café au McDo du bout de la ville. C’est lacaissière moustachue du supermarché. Le portrait d’ensemble est plutôt désespérant, comme peut l’être la vie. La solitude est partout.Ma voisine de train: qu’a-t-elle perdu d’aussi déchirant? À quoi s’accroche-t-elle pour être capable d’affronter pareille humiliation en public? Ses manches défraîchies ont forcément une histoire, elles portent l’empreinte d’une obscure dégringolade qu’elle souhaiterait tenir à l’abri des regards, expliquant peut-être la présomption dans les yeux; elle ne se défend probablement que d’une chose: le risque de ne pas faire illusion. Même pas de quoi se payer un Paris-Deauville. Inutile d’insister : elle ne vous laissera pas entrer, son histoire vous sera à jamais refusée. Elle n’a plus que sa fierté, incessamment mise à l’épreuve. Il ne reste plus rien de sa splendeur d’antan, elle survit dans le déni de sa disparition, dans un mime pathétique, au moyen de quelques bijoux en toc, un parfum bon marché et entêtant, un chemisier élimé à la manche.Je n’accorde jamais d’importance aux titres. Mais celui-là, je le trouve particulièrement beau. P. S. (Coudonc, la littérature française me sied plutôt bien, ces temps-ci!)